Не о весне, и нет, не о погоде,
Под гул шагов, умноженных на эхо,
Нет не об этом пела флейта в переходе,
И скрипка рядом пела не об этом...
Метро дышало теплым феном,
И под холодным белым светом,
Подошвы отбивали такт рефреном:
Нет, не об этом, не об этом...
И на бегу, витая в мыслях где-то,
В карман положишь, словно по ошибке,
Мотив от флейты, певшей не об этом,
И звуки не об этом певшей скрипки... (с)
И все-таки хорошо иногда побыть просто влюбленной)
Витать себе в облаках и не обращать внимания на черные мысли, переодически пытающиеся в голову залезть и трезвость жизни...
И не важно, что выбор неразумен)